vierte Überlieferung aus dem "Wind der Steine"

„Heim.“

Wenn du ruhst, ruh tief.
Wenn du wachst, wache ohne Augen.
Wenn du lauerst, sei das, was der Wind nicht trägt.
Wenn du bleibst, dann nur, wenn du gehen könntest.

Ein Ort, der kein Ort ist.
Nur trockene Erde. Ein Schatten.
Etwas, das sich ...

Ein leiser Laut war zu hören – kaum mehr als das Knacken eines Gelenks, als Dragan den Nacken streckte, den Regen auf der Haut willkommen hieß wie einen alten Geruch. Seine Augen blieben auf dem Nosferatu, als würde er nicht sehen, sondern spüren, ob das Gegenüber noch Raum nahm. Dann neigte er den ...

Der Regen hatte begonnen. Zuerst als Hauch, dann in dichten Tropfen, die auf das Steinpflaster schlugen wie alte Münzen auf einen leeren Beutel. Dragan rührte sich nicht. Das Wasser rann über seinen Mantel, sammelte sich in den Falten, tropfte von den Kanten auf den Boden. Er hörte, was gesagt wurde ...

Der Gangrel rührte sich nicht. Kein Nicken. Kein Laut. Nur das rhythmische Zucken eines Fingers, der unbewusst über eine alte, vernarbte Stelle am Handrücken strich – ein Reflex, wie man ihn bei Tieren sieht, die Witterung aufnehmen.

„Verstanden.“

Das Wort fiel wie ein Stein in einen stillen ...

dritte Überlieferung aus dem "Wind der Steine"

„Blut, das nicht schreit, ist das reinste.“

Wenn du jagst, jag ohne Zorn.
Wenn du nimmst, nimm ohne Lärm.
Wenn du trinkst, trinke nicht aus Gier.
Wenn du tötest, lass den Schlaf nicht brechen.

Denn Blut, das träumt, ist klarer als Blut, das kämpft ...

Der Regen schien schwerer zu werden. Tropfen sammelten sich in den Ritzen der alten Steine, liefen in dunklen Fäden über das verwitterte Pflaster wie Blut über eine schiefe Klinge. Der Donner war jetzt näher – dumpfer, tiefer, als würde etwas in der Tiefe dieser Stadt atmen. Dragan bewegte sich ...

In der Ferne war das erste Donnergrollen näher gerückt. Das Licht über Genua zuckte kurz auf, riss Schatten aus Winkeln, in die kein Gebet reichte. Dragan rührte sich nicht. Doch das Ohr, das sich zu Lucianos Stimme neigte, war nicht das eines Höflings. Nicht das eines Mannes. Es war das Ohr eines ...

Dragan verharrte, die Schultern reglos unter dem schweren Mantel. Über den gepflegten Beeten des Gartens lag der erste Duft von Regen. Eine Schnecke kroch unbehelligt über die steinerne Einfassung der Fontana Rossa, als hätte die Welt keine Eile. Als Vergonzo endete, ließ sich der Gangrel Zeit. Er ...

Dragans Blick schwenkte langsam, träge wie ein Tier, das keine Eile kennt, weil es weiß, dass die Beute nicht entkommen wird. In seinen Augen spiegelte sich nichts - kein Überraschung, keine Furcht, keine Neugier. Nur eine kalte, nüchterne Berechnung. Seine Muskeln spannten sich kaum merklich unter ...

In der Ferne rollte ein Donner über die Dächer – dumpf, grollend, wie der Atem eines alten Gottes, der tief im Bauch der Erde schlief. Dragan rührte sich nicht. Keine Veränderung in der Haltung, kein Zucken unter der Haut. Doch sein Blick wanderte langsam, schwer, wie das Gewicht eines Raubtiers ...